То, что случилось с миром, было постепенным. Я забыл, что это было на самом деле, но у меня есть слабые воспоминания о плодах о том, на что это было похоже. Тлеящий страх, который никогда не загорелся, пока не осталось много, чтобы гореть. Каждый последовательный шаг удивил нас. Затем однажды мы проснулись, и все прошло.
Я не знаю ... в этом есть что -то красивое, не так ли? Что мы продолжаем жить и расти, хотя наш мир - труп? Что мы продолжаем возвращаться, независимо от того, сколько из нас умирают?
Раньше я разделил свое время между письмом, музыкой и живописью. Я бы поработал над книгой, а затем отказался от нее, запустил группу, делал альбом, бросил музыку, затем сделал шоу галереи. В конце концов я решил сделать написание серьезный выстрел.
Вы знаете, что все движется. Вы меняетесь, вы, товарищ, мертвые, меняется, мир готов к чему -то чудесному. Чего мы ждем?
И все же ... но что, если ... я хочу сделать что -то невозможное. Что -то поразительное и неслыханное. Я хочу очистить мох с космического шаттла, вылететь Джули на Луну и колонизировать его, или пропустить круизный лайнер на каком -то далеком острове, где никто не протестоит нас, или просто использует магию, которое приводит меня в мозг Живя и используйте его, чтобы привести Джули в мою, потому что здесь тепло, это тихо и прекрасно, и здесь мы не абсурднее сопоставление, мы идеальны.
Теплые тела в конечном итоге стали одной из самых личных связных вещей, которые я написал.
Я бы хотел, чтобы люди были готовы копать немного глубже, чем поверхностные элементы предпосылки, прежде чем бросить одну историю с другой.
Тени бассейна комнаты в линиях наших лиц, истощая глаза оттенка. "Ничего не стоит сказать.
Что случилось? Как я сюда попал? Как я мог знать, что мой выбор имеет значение?
То, что я обычно читаю, немного больше на литературной стороне, например, книги, которые, я думаю, влияют в том смысле, что они делают мякоть в утонченном виде. Как «Дорога» Кормака Маккарти, мне понравилась эта книга.
Между мной и миром есть пропасть. Разрыв настолько широкий, мои чувства не могут пересечь его. К тому времени, когда мои крики достигают другой стороны, они сократились в стонах.
Дело не в том, чтобы поддерживать население, а о передаче того, кто мы есть и что мы узнали, поэтому все продолжает идти. Так что мы не просто заканчиваемся.
Пришел к. Полем Полем Увидимся. Но мне пришлось пойти домой, помнишь? Вы должны были попрощаться. Не знаю, почему ты. Полем Полем Попрощай до свидания. Я говорю. Полем Полем привет. Ее губы между реакциями, но она заканчивает неохотной улыбкой. Боже, ты сырный шарик. А если серьезно, р
Нет ничего постоянного. Даже конец света.
Более жутко быть одному в городе, который освещается и функционирует, чем та, которая является гробницей. Если бы все молчало, можно было бы почти притворяться в природе. Лес. Луг. Свертки и птицы. Но труп цивилизации так же беспокойн, как и существа, которые теперь бродят по кладбищам.
Я думаю, что мир в основном закончился, потому что города, через которые мы бродят, так же гниют, как и мы. Здания рухнули. Ржавые машины забивают улицы. Большая часть стекла разбивается, и ветер дрейфует через полые высокие соны, как животное, оставшееся, чтобы умереть. Я не знаю, что случилось. Болезнь? Война? Социальный коллапс? Или это были только мы? Мертвые замены жизни? Я думаю, это не так важно. Как только вы приехали в конце света, вряд ли имеет значение, какую дорогу вы пошли.
Он потрачен. Его разум снова - Меркурий, его краткий всплеск человечества тает в маслянистую остаток на ее поверхности, и он больше не понимает чувств, которые он испытывал в тот странной момент на эстакаде. Но он чувствовал их. Они случились. Они опираются на мрачное морское дно его разума, похороненные под песком и илом и милями серого волн. Семена пациентов в ожидании света.
Снимите эти пыльные шерстяные одеяла апатии, антипатии и циничного высыхания. Я хочу жизнь во всей ее глупой липкой грубости.
Мы будем плакать, истекать кровью, жажду и любви, и мы вылечим смерть. Мы будем лекарством. Потому что мы этого хотим.
Она собирает мою половину одеял вокруг нее и скручивается у стены. Она будет спать еще несколько часов, мечтает о бесконечных пейзажах и новах цвета великолепных и пугающих. Если бы я остановился, она проснулась бы и описывала их мне. Все безумные сюжетные повороты и сюрреалистические образы, так яркие для нее, хотя и так бессмысленно для меня. Было время, когда я дорожил слушанием ее, когда я нашел коэффициент в ее душе, горько-сладкий и милый, но я больше не могу его нести.
Мы должны вспомнить все. Если мы этого не сделаем, к тому времени, когда мы вырастет, это исчезнет навсегда.
Вы можете сказать, что смерть ослабила меня.
Я не хочу слышать музыку, я не хочу, чтобы восход солнца был розовым. Мир - лжец. Его уродство ошеломляет; Крышки красоты усугубляют.
Вы можете заказать себя за то, что он ценил момент, крепко цепляться за чувство и никогда не позволить ему исчезнуть, но это ваш мозг, этот трехфунтовый кусок гамбургера, который делает последний звонок.
Мы едим, спим и перетасовываем через туман, ходя по марафону без финишной черты, без медалей, без аплодисмента.
