Я смотрю, как она разговаривает. Наблюдая за тем, как ее челюсть движется и собирает свои слова один за другим, когда они проливаются с ее губ. Я их не заслуживаю. Ее теплые воспоминания. Я хотел бы нарисовать их на голые штукатурные стены моей души, но все, что я рисую, кажется, очищается.
Мое сердце". Этот жалкий орган все еще что -нибудь представляет? Он лежит неподвижно в моей груди, не накачивая кровь, не служат цели, и все же мои чувства все еще возникают в его холодных стенах. Моя приглушенная грусть, моя смутная тоска, мои редкие мерцания радости. Они объединяют в центре моей груди и просачиваются оттуда, разбавлены и слабые, но реальны.
