Там нет такой вещи, как шанс; И то, что кажется нам, не хватает аварии, проистекает из самых глубоких источников судьбы.
Весенний летает, и с ним все поезда, в котором он ведет; и цветы, в исчезающих, оставляют нас, кроме их семян.
Когда измеренный танец часов возвращает счастливую улыбку весны, похороненные мертвые рождаются свыше в жизни солнца. Гермы, которые погибли в глаза в холодной груди земли, возникают с радостью в ярком сфере дня.
Самое с радостью я бы дал окрашенную кровью лавр для первой фиолетовой, которая приносит нам март, ароматное обещание нового года.
