Рост моей истории любви был постепенным, но мой успех всегда существовал, и оба соединились вместе с сочетанием смертельной комбинации, которая наносила ущерб нашей любви. Я хотел, чтобы люди любили меня. Она хотела, чтобы они оставили ее в покое.
Любовь? Он спросил себя, не давая чувства признания за это слово в словаре своего разума. Это была единственная битва, которую он проиграл в жизни, единственное, что было вырвано от него, прежде чем он мог даже претендовать на это.
Это было похоже на просмотр фильма, который играют на пустом экране его разума; Единственная разница заключалась в том, что ему не было скучно, независимо от того, сколько раз он смотрел это.
Любовь, сказал он себе, была открыта для интерпретации, как и любая другая абстрактная снисходительность, но следовала за теми же принципами повсюду, независимо от всего остального. Один из них, либо выигранный, либо потерянный в любви, между ними не было моста, и он решил, что проиграл, проиграл себе, если не ей.
Кто бы выслушал его рассказы о горе, когда его любовь была мерцающей лампой над его собственной разрушающейся гробницей?
