Слава садоводства: руки в грязи, голова на солнце, сердце с природой. Воспитывать сад - значит кормить не только телом, но и душу.
Мы приходим с земли, возвращаемся на землю, а между ними сад.
Общественное мнение - это не более чем это: что люди думают, что другие люди думают.
Слава садоводства: руки в грязи, голова на солнце, сердце с природой. Воспитывать сад - значит кормить не только телом, но и душу. Поделитесь ботаническим блаженством садоводов на протяжении веков, которые выращивали философии, чтобы применить свои собственные - и нашу собственную жизнь: покажите мне свой сад, и я скажу вам, что вы есть.
Слезы - летние души для души.
Там нет садоводства без смирения. Природа постоянно посылает даже своих старших ученых на дно класса для какой -то вопиющей ошибки.
Стоит ли жизнь? Да, до тех пор, пока есть неправильно. До тех пор, пока вера со свободой царствует и верная надежда выживает, а милостивая благотворительная организация остается до скромной жизни; Несмотря на то, что существует только один невыразимый тракт для интеллекта или воли, а мужчины могут думать и действовать, жизнь стоит жить еще.
Сад, который делает себя, становится ассоциированным с личной историей и тем друзьями, переплетенными с вкусами, предпочтениями и характером и представляет собой своего рода неписаную автобиографию.
Исключительность в саду такая же ошибка, как и в обществе.
Альфред Остин сказал: «Покажи мне свой сад, и я скажу тебе, что ты».
Нет садоводства без смирения
Никто не может правильно назвать его сад, если он сам не сделал.
Жизнь кажется призрачным деревом, где мы дрожаем, приседаем и плачем.
Он уже мертв, кто не чувствует, что жизнь стоит до сих пор.
Хотя мой стих, но бродить по воздуху и бормочению на деревьях, вы можете различить цель, как в музыке пчел.
Мое девственное чувство звука было погружено в музыку молодых потоков; И розы через ствол выглядывали и отняли все мои мечты.
Никакой стих, который является невзмушным или неясным, не может рассматриваться как поэзия любые другие качества, которыми он может обладать.
Мысль, спотыкающийся, плывет в прошлые падшие храмы, исчезли боги, алтари не инциденс, фанаты, не развернутые, вечные системы летали или разрушены; Через бессмысленные века, которые предоставляют плохим обдурбному освещению, возраста за возрастом, брюки, чтобы найти таяние мира.
Стоит ли жизнь? Да, пока весна возрождает год и приветствует нас песней кукушки, чтобы показать, что она здесь.
Где ты был все тупые зимние дни, когда не солнечный свет не был ни улыбкой цветов, ни жизни, ни любви, ни нерашительной, только просторхоличны, с никогда не нота о твоих волнующих слоях?
Разве вы никогда, когда волны ломались, наблюдали за детьми в спорте на пляже, с их маленькими ногами, заманчивая пену, до сих пор и дальше, чем они мечтали, взрывается белоу, как они поворачиваются, бегают и видят !
Воображение в поэзии, отличное от простой фантазии, является трансфигурированием реального или актуального идеала.
Итак, своевременно вы пришли, и хорошо вы выбрали, вы пришли, когда наиболее нуждались, моя зима. Из снега я сбрасываю тебя и с любовью нажимаю листья, - помимо листья моей безлистной.
В моей песне вы ловите время от времени, более слаще, чем у меня, и в клубке моих рифм может отнять запах eglantine.
Бледный январь лежал в его колыбели изо дня в день мертвых или жизни, трудно сказать.
