О, метла, желтая метла, древний поэт спел ее, и дорогой, в летние дни, чтобы лгать среди нее. Я знаю сферы, где люди говорят, что у цветов нет своих собратьев; Я знаю, где они сияют, как солнце, малиновый и желтый. Я знаю, где дамы живут в сочетании с шелковыми огнями роскоши, и цветы так же яркие, как блестящие драгоценные камни, используются для письменных букв. Но не было цветочным таким справедливым, как это, в современные или старые; Он развивается на своем кивном стебеле, как на гриленда, золотой.