О ты, кто художественный, моя тишина, мой глубокий покой, мой отдых от раздоров языков, мой святой холм, ярмарка - твой павильон, где я меня до сих пор держу. Вернувшись, пусть они упадут от меня, мои гробовные враги, смуты, умноженные; От толщивания смысла я бегу, и ты прячусь. До тех пор, пока эта тирания не будет преувеличена, твоя рука удержит меня быстро; Что, хотя взрыв буря увеличивается, предоставит силу слуги, о Господи и благословляет миром.