И поэтому она приходит, чтобы мечтать о себе, дерево, ветер, обладающий ее, плетение ее молодых вен, держа ее к небу и его быстрое синее, заглушая лихорадку ее рук в солнечном свете. У нее нет памяти, ни страха, ни надежды за траву и тени у ее ног.