Ярость на самом деле только в хорошие дни. Правда в том, что осталось мало. Правда в том, что формы, которые я вижу, были медленно опустошены. У них больше нет контента. Они только формы. Поезд, стена, мир. Или человек. Что -то, свисающее в бессмысленной артикуляции в висел. Нет смысла для его жизни. Его слова. Зачем мне искать компанию такой вещи? Почему?