Каждый лист, который чистил его лицо, углубил его грусть и страх. Каждый лист, который он прошел, он больше никогда не пройдет. Они ехали над его лицом, как вуали, уже несколько желтых, их вены, как тонкие кости, где солнце светило через них. Он решил ездить, потому что он не мог повернуться назад, и мир в тот день был таким же прекрасным, как и в любой день, который когда -либо был, и он ехал до своей смерти.