Однажды я лежал в белой больнице для умирающего и умирающего я, где какой -то Бог разозлил дождь разума, чтобы заставить вещи расти только для смерти, где на коленях я молился за свет, я молился за l*i*g*h *T, и молитва ползал, как слепой слизняк в сеть, где нити ветра прилипали к моему разуму, и я умер от жалости к человеку, на себя, на кресте без гвоздей, наблюдая в страхе, когда свинья отрывается в его стиле, пердутся , мигает и ест.