Почему, когда, когда кто -то пишет, что -то вроде хижины связывают свое воображение? Я осознаю удивление посредственности, возможно, формой умственной трусости, и я жажду вырваться на свободу, чтобы позволить моему воображению взять крылья. Это еще не.
Проклятая книга, которую я пишу, похожа на чушь слабого морского теленка. Если бы я был достаточно сильным, я должен снова разорвать его. Но я не делаю.
Но написать - это горе и труд; и прочитать то, что написал - как не похожа на историю, как это видела; Как скучно, как безловидно - этого достаточно, чтобы отправить одного плаката спать.
Я не могу подумать, почему я был проклят этим чрезмерным желанием писать, если бы высокие боги не собирались дать мне более аквавые средства выражения себя, чем то, что дает моя нынешняя пешеходная проза.
Единственная трудность - знать, какие биты выбрать и что оставить. Написание романа-это не творение, это выбор.
