Что ж, что-то должно быть сделано в мае, время приведет ближе- чтобы фигурировать в каталоге, и учесть общественный взгляд. Что -то, что я должен изобретать и покрасить; Но, о боже, не похоже на то, что кто -то из тех, кто отвечает, кто и что?
В то время как свежие волны подбрасывают серебристый спрей.
Мать света! Как справедливо ты пройдишь эти хор -гребни, божественно лидировал! Арт ты, танца серебряного лука, легендарность старого? Или, скорее, вы наступите эти облачные вершины, оттуда, чтобы посмотреть внизу, как дикий дуб с ее альпийского снега, где охотники никогда не поднимались-от ужаса?
Луна, луна, такая серебряная и холодная, ее непостоянный характер часто сказал, теперь тени-теперь яркий и солнечный-но из всех лунных вещей, которые меняются, то, что показывает наиболее непостоянные и странные, и принимает Большая часть эксцентричного диапазона-это луна-так называемая-мед!
Для человека могут повторить благочестивые тексты, и все же религия не имеет внутреннего места
Отец Розового Дня, больше нет твоих облаков подъема ладана; Но бодрствование поток, в утренние часы, дайте свои сладости, чтобы встретить тебя в небе.
Опыт позволяет мне свергнуть комфорту и благословение, которые литература может доказать в сезоны болезни и печали.
Нет ни одной струны, настроенной на веселье, но имеет свой аккорд меланхолии.
Для беспилотников социального улья есть пчелы трудолюбивого поворота, желающих, чтобы бесконечно малая доля меда, чтобы выполнить труд своего изготовления.
Осень старая; Листья SERE летят; Он собрал золото, и теперь он умирает;- старость, начинаю вздохнуть!
Комфорт и леность - это соратники.
Немного вздохнуть за это и это; Мои пожелания не заходят далеко; Мир может покататься по желанию, поэтому у меня есть сигара.
Жаль, что это убить самую подлую.
Мой мозг скучный, мое зрение грязно, я не могу написать стих или прочитать- тогда, Паллас, забрать твою сову, и давайте вместо этого устроить жаворонок.
Когда он оставлен, засохлый и потрясенный, что может сделать старик, кроме как умереть?
Жасмин сладкая и имеет много любви.
Что такое судьба современного поэта? / Написать свои мысли на сланце; / Критик плюет на то, что сделано, / дает ему протирать - и все исчезло.
Лили все в белом, как святая, и так же не то, что мне не подходит.
С утомленными пальцами и изношенными, с тяжелыми и красными веками, женщина сидела в незвучных тряпках, снимая ее иглу и нить.
Со своей стороны, вставание кажется не так просто наполовину, как лгать.
Квакер любит достаточный до краев, шляпу, которая банкнотится без салама; И дорогой бобр для него, как будто он никогда не делал плотину.
Нет солнца, нет луны, нет утра, нет полудня, нет рассвета, нет сумерки, нет правильного времени суток ,. Полем Полем Полем Полем Полем Нет дороги, нет улицы, нет другой стороны. Полем Полем Полем Полем Полем Нет тени, нет сияния, нет бабочек, нет пчел, нет фруктов, нет цветов, без листьев, без бутонов.
Она стояла на груди среди кукурузной застежки у золотого света утра, как возлюбленная солнца, которого победили многие светящиеся поцелуя.
Лучшие друзья выпадают, и поэтому его зубы сделали несколько лет назад.
Золото! золото! золото! золото! Яркий и желтый, твердый и холодный!
