Я напрягаюсь, чтобы услышать, но мои старые уши, при всей их непристойной огромности, не поднимают ничего, кроме фрагментов.
Даже когда я смотрю прямо в молочные голубые глаза, я больше не могу оказаться. Когда я перестал быть собой?
