Лесы прекрасные, темные и глубокие, но у меня есть обещания, чтобы сохранить ...
Наша жизнь работает в отправке часов. Брук бежит, отправляя нашу жизнь. Солнце бежит, отправив ручья. И есть что -то посылающее солнце.
Это было далеко в сходстве древесины; Я бегал с радостью по тропе демона, хотя я знал, что то, что я охотился, не был правдивым Богом.
Сбор листьев, которые берут листья не лучше, чем ложки, а мешки, полные листьев, легки, как воздушные шары. Я издаю отличный шум шелеста весь день, как кролик и олень, убегающие. Но горы, которые я поднимаю, ускользают от моих объятий, текущих по моим рукам и в лицо. Я могу загружать и разгружаться снова и снова, пока не заполню весь сарай, и что у меня тогда? Рядом с ничем для веса, и так как они стали тусклыми от контакта с Землей, практически ничего не за цветом. Рядом с чем -то нельзя использовать. Но урожай - это урожай, и кто скажет, где остановится урожай?
Наша жизнь работает в отправке часов. Брук бежит, отправляя нашу жизнь. Солнце бежит, отправив ручья. И есть что -то посылающее солнце. Именно это обратное движение к источнику, против потока, большинство мы видим себя, дань тока источнику. Это из этого в природе, откуда мы. Это большинство нас.
Время никогда не кажется, что он смелый, чтобы поступить на вершины снега, чтобы проложить их на уровне бегущей волны, и при этом он не очень рад, когда они лежат низко, но только серьезные, созерцательные и серьезные.
Ничто не построено с руками, конечно, не является священным. Но здесь не вопрос того, что священно; Скорее от того, от чего столкнуться или убежать. Я не хотел бы быть сбежавшим от природы.
