Я посмотрел в окно на знаки пружины. Небо было почти голубым, деревья были почти начинаются, солнце было почти ярким.
Она постоянно писала стихи; Это была ее «работа». Она была медленным кровотечением, и она долго, утомительно, утомительно, и многие середины ночи я слышал, как она скрипела вокруг мертвого дома ручкой в одной руке, буфером обмена и фонариком в другой, усовершенствовал ее Стихи, записывая линии тщеславия. Письмо никогда не пришло для нее легко; Это дало ей мозоли. Она никогда не ухаживала за музками, она боролась с ними, разжигала их по всему дому и подошла, после нескольких недель перипатетического труда, с тонким сонетом Спенсера, четырнадцатью лининами воображаемого Jabberwocky.
Никто никогда не сделает ваш фильм. Они только снят свой фильм.
Счастье, как было замечено, лучше всего достигается теми, кто был наиболее несчастным до сих пор.
Счастье, когда слишком долго устойчиво в печати может быть справедливо истолковано как дерзость.
