Пойдем со мной в лесу, где весна продвигается, как это происходит, независимо от того, что, не единственное или особенное, а один из вечных подарков, и, безусловно, видимый.
Я не знаю много вещей, но я знаю это: в следующем году, когда весна протекает по отправной точке, я думаю, что утону в мерцающие мили.
Каждую весну я слышу, как молочница поет в светящихся лесах, через которые он проходит только. Его голос глубокий, затем он поднимает его, пока он, кажется, не упадет с неба. Я в восторге. Я благодарен. Затем, к концу утра, он ушел, только тишина из дерева, где он отдыхал на ночь. И это я нахожу приемлемым. Недостаточно плохая жизнь. Но слишком много, ну, слишком много. Представьте себе Верди или Малер каждый день, весь день. Это исчерпает кого -нибудь.
