Я киваю, как будто я совсем не нервничал этой новой холодной стороной для него. Не жестокий, как его отец. Не тепло, как муж, который искал меня в тихие ночи. Что -то промежуточное. Этот Линден никогда не вплетал пальцами через мои, никогда не выбирал меня из линии усталых собравшихся девушек, никогда не говорил, что любит меня в множестве цветных огней. Мы ничто друг для друга.
Ни одна из жен не упоминает охранников у дверей, которые, вероятно, уступит нам до земли, если мы попытаемся уйти без наших мужей.
Она улыбается нашему мужу, когда она движется, и он покраснеет, преодолевая ее красоту. Но я знаю, что на самом деле означает ее улыбка ... ее улыбка - ее месть.
Такие времена, когда она проскальзывает рука в мою и крепко держится, и наш муж становится просто тенью в дверном проеме.
Уничтоженное мальчик, сидящий передо мной, не мой муж, а девушка, которой он беспокоится, не я, никогда не станет мной.
