Он протягивает рубашку над головой, и я отдышаю дыхание, наблюдая, как эти длинные твердые мышцы волнуются. Я знаю, как выглядят его плечи, сгруппированы, когда он на меня на вершине, как его лицо становится крепко от похоти, когда он облегчает во мне. "Кто я?" "Иерихон" "Кто ты?" Он начинает свои ботинки, выходит из штанов. Он сегодня вечером. Мое дыхание выводит из меня из-за бега: «Whogivesafuck?
Древние глаза смотрели на меня, наполненные древним горем. И что -то большее. Что -то настолько чуждое и неожиданное, что я почти заплакал. Я видел много вещей в его глазах в то время, которое я его знал: жажда, развлечение, сочувствие, издевательство, осторожность, ярость. Но я никогда этого не видел. Надеяться. У Джерихона Барронс была надежда, и я был причиной этого. Я никогда не забуду его улыбку. Это осветило его изнутри.
Похоть - это вещь крови. Не нужна голова или сердце.
