Радости - наши крылья, печали наши шпоры.
Что делает старость таким грустным, это не то, что наши радости, а то, что наши надежды остаются.
Радость мягко спускается на нас, как вечерняя роса, и не расстраивает, как град.
В печали есть радость, которую не может знать никто, кроме скорбящего.
С таким большим количеством тысяч радостей, разве не черная неблагодарность называть миру местом печали и мучений?
Это не конец радости, который делает старость такой грустной, а конец надежды.
