Красота была обманчивой. Я бы предпочел носить свою боль, уродство. Я был разорван и сшит. Я был полосатым, и они просто должны были бы посмотреть. Я надеялся, что избавился от них. Я надеялся, что они увидели меня во сне.
Можно выдержать что угодно. Боль, которую мы не можем нести, убьет нас прямо.
Они хотели, чтобы настоящая мать, кровяная мать, великая чрева, мать ожесточенного сострадания, женщина, достаточно большая, чтобы удержать всю боль, чтобы унести ее. Нам нужен был кто -то, кто кровоточил ... Матери достаточно велика, достаточно широкая, чтобы мы могли спрятаться ... Мать, которая дышит нам, когда мы больше не смогли дышать, кто будет бороться за нас, кто убьет нас, умрет для нас.
Было не ужасно быть мертвым. Тишина будет почти облегчением. Она не хотела бы боли, она не хотела бы быть раненым или изуродованным. Она никогда не могла выстрелить или спрыгнуть со здания. Но быть мертвым не было немыслимо.
В поезде ... разбить. В его руке ее последний ... дыхай. Он любил ее. Но он ненавидел себя больше. Такие страдания, столько боли. И он думал, что это сделало его ненавистным. Как будто страдания были постыдными, отвратительными, как будто боль была преступлением. Кто может судить о страданиях другого человека?
