Вера, в реалистике, не исходит от чуда, а чудо от веры.
Внизу каждой новой человеческой мысли, каждая мысль о гениальности или даже каждой серьезной мысли, которая возникает в любом мозге, что никогда не может быть передано другим, даже если кто -то писал об этом и объясняет свое Идея за тридцать пять лет; Осталось что -то, что не может быть вызвано, чтобы появиться из вашего мозга, и остается с вами навсегда; И с этим вы умрете, не общаясь ни с кем, пожалуй, самым важным из ваших идей.
Плачи комфорт только путем разрыва сердца еще больше. Такое горе не желает утешения. Он питается ощущением его безнадежности. Плачится только от постоянной тяги, чтобы вновь открыть рану.
Вера в реалистике не исходит от чуда, а чудо от веры. Если реалист однажды верит, то он связан своим самого реализма, чтобы признать чудеса.
Хотя я не верю в порядок вещей, все еще липкие маленькие листья, которые выходят весной, дороги мне, голубо это, даже не зная почему; Некоторые человеческие поступки мне дороги, в которых, возможно, давно перестал верить, но все же почест от своего сердца, из старой привычки ... » -аван Карамазовой
Я люблю липкие листья весной, голубое небо, вот и все. Это не вопрос интеллекта или логики, его любящая с тем, что с желудком.
