Он думал, что в красоте мира спрятали секрет. Он думал, что сердце в мире бьется по некоторым ужасным затратам и что боль в мире и его красота двигались в отношениях расходящегося справедливости, и что в этом озвучке дефицит крови множества людей в конечном итоге может быть подрежена для видения одного цветка.
Слова бледны и теряют свой вкус, в то время как боль всегда нова.
Творческая работа часто движется болью. Может случиться так, что если у вас нет чего -то в задней части вашей головы, что вы сможете, вы можете ничего не сделать. Это не хорошая договоренность. Если бы я был Богом, я бы не сделал это так.
Нет списков вещей, которые нужно сделать. День провиденциального для себя. Час. Нет позже. Это позже. Все вещи благодати и красоты, так что кто -то держит их в своем сердце, общее происхождение от боли. Их рождение в горе и пепел.
Он представлял, что боль в мире похожа на какой -то бесформенную паразитического из -за того, что он искал тепло человеческих душ, в которых можно инкубировать, и он думал, что знает, что стало одним из них ответственными за его посещения. То, что он не знал, было то, что это было бездумно, и поэтому не имел никакого способа узнать границы этих душ и чего он боялся, что не может быть никаких ограничений.
Боль для старого больше не была сюрпризом.
